A doença é uma carta escrita com sangue num dialeto que só nós mesmos somos capazes de decifrar.


















Lucas Napoli

"Ficamos assim:



você joga as queixas no telhado,
eu ponho as manias de lado,
você lava a escadaria,
eu rego o jardim.
Podemos varrer juntos
as nódoas secas aderentes ao passado.
Se você se habilita, eu me disponho,
num desafio à desdita.
Você acende a luz,
eu desempeno o sonho,
enquanto você ensaia o passo,
eu troco a fita.
Na mesa torta, a toalha colorida.
O resto é fácil:
basta mandar flores ao futuro,
derrubar o muro e acreditar na vida. "




Flora Figueredo

O verdadeiro self é o que vive nos quartos dos fundos do falso self... 












  Winnicott

O amor é um beijo de olhos abertos. Enquanto o amor ama, o ódio vigia.

“A incapacidade de tolerar tristezas, pode nos levar a esconder de nós mesmos as piores dores. Contudo, estas mesmas dores estarão ali, atuando em nossa vida e no nosso modo de ser, mas agora, como se fosse responsabilidade do outro.”

O OUTRO É O CULPADO....

INCOMPLETUDE...

Nada é por completo
Neste mundo inacabado.

Nem a visão de céu.
Nem a imensidão do mar.
Nem alegria.
Nem tristeza.
Nem poesia.

Mas a alma é completa:
Completa de faltas;
Completa de sonhos,
Pois o sonhar completa a falta
E assim amamos sonhar
Que a vida em si se completa
Em utopia a concretizar.

E hoje, vendo o céu
Que banhou o mar
E vendo a cidade cantar,
Venda as ilusões
Do mundo te suplantar.
Concretizando tua falta
E sentindo tu'alma sangrar.

Não queira, neste momento,
Ilusionar teu lugar.
Queira sim rechear tu falta
Bebendo teu sangue de amar...

Sem medo de afundar
Teu Eu se desloca pra vida.
No Real, lamba a própria ferida
Que castra tua vaidade ferida...

nem o saber..
nem o sentir..
nem o morrer..
nem existir...

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Postado por FÁBIO NUNES MARTINS DA COSTA

Psicanalista